viernes, 20 de abril de 2012

de Ida VITALE: El ABC de Byobu

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[…]
A menudo, distraído por alguna minucia que lo absorbe
en ese momento, pierde fragmentos de conversación que
después se revelan importantes. No entiende o sí, cuando le
pormenorizan su sordera, obvia para los demás. Le es un
consuelo pensar que logra oír tanto la tenue modulación de
un oboe o de un violín entre el escándalo de la orquesta
como el suavísimo llamado de algún pájaro solitario en un
árbol distante. Se avergüenza, es verdad, cuando no sabe qué
especie es la que canta así.

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http://www.adamaramada.org/libro.php?narrativa01

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viernes, 6 de abril de 2012

F. GARCÏA LORCA: Panorama ciego de Nueva York

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Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.
Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.
Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.
No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.
No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

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viernes, 30 de marzo de 2012

de Rabindranath TAGORE

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El bosque sería muy triste si sólo cantaran los pájaros que mejor lo hacen.

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domingo, 18 de marzo de 2012

José Ángel VALENTE: El vuelo de los pájaros lunares.

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El vuelo de los pájaros lunares

despierta poco a poco el sumergido

corazón de la noche.

Senos

de luz lunar.

Bebemos

su inagotable sombra láctea.

El pezón es el centro

de la nocturnidad

y el vuelo busca el centro.

Pájaro.

Mujer.

La noche:

su sola luz vertiginosa

que estalla en sombras.

Suena

bajo las aguas ciegas

como latido o germen

un vuelo inmemorial

de pájaros solares.


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Cuadernos Guadalimar nº 19 (dedicado a Joan Miró)

martes, 6 de marzo de 2012

de Perci B, SHELLEY: Canción

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Un pájaro viudo lloraba su amor
sobre una gélida rama:
arriba el viento frío,
abajo el río helado.

No había hojas en el bosque desnudo
ni flores en el suelo;
y no había en el aire otro sonido
que el de la rueda de un molino.

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domingo, 19 de febrero de 2012

de M de LA FUENTE.

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Vuelo de codorniz en la arteria
hígado de lirio suspendido en el cinto
en la garganta
red
a dos.

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domingo, 5 de febrero de 2012

Jacobello ALBEREGNO (1360 – 1392)

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Salió otro ángel del templo que está en el cielo, teniendo también una hoz aguda.
Y salió del altar otro ángel, que tenía poder sobre el fuego, y llamó a gran voz al que tenía la hoz aguda, diciendo: Mete tu hoz aguda, y vendimia los racimos de la tierra, porque sus uvas están maduras.


(Apocalipsis 14: 17,18)

miércoles, 1 de febrero de 2012

de Paul ELUARD

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Conozco todos los sitios donde habita la paloma
Y el más natural de todos es la cabeza del hombre.

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martes, 24 de enero de 2012

de Georg TRAKL: Anif

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Recuerdo: gaviotas deslizándose sobre un oscuro cielo
de melancolía masculina.
Sosegado habitas tú a la sombra del fresno otoñal,
y absorto en las formas de la colina
desciendes por el verde río cuando reina la tarde,
melodioso amor:
apaciblemente te busca el oscuro venado,

y un hombre rosado. Ebria de viento azul
roza la frente el follaje agonizante
mientras recuerdas el rostro adusto de la madre;
Oh, cómo se hunde todo en lo oscuro;

las lúgubres habitaciones y los viejos utensilios
de los ancestros conmueven el pecho del extranjero,
Oh, signos y estrellas.

Grande es la culpa del que ha nacido.
Ay, dorados escalofríos de la muerte,
cuando el alma sueña flores más frescas.

Siempre grita en las ramas desnudas el ave nocturna.
Al paso de la luna
suena un viento helado en los muros de la aldea.

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Traducción: Helmut Pfeiffer


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sábado, 24 de diciembre de 2011

Der von KÜRENBERG: Codex Manesse, Siglo XIV

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He criado un halcón más de un año.
Cuando lo había domado a mi gusto
y le había adornado las plumas con oro
se elevó muy alto y voló a otras tierras.

Aun vi al halcón volar hermoso:
en su pata llevaba la cinta de seda,
en sus plumas brillaba todo rojo y oro...
¡Que Dios junte a quienes se aman de corazón!

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miércoles, 21 de diciembre de 2011

domingo, 18 de diciembre de 2011

Juan Eduardo CIRLOT: en Libro de Oraciones (1952)

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A San Miguel Arcángel

Con mi traje de sapo y de cristales,
con mi espada comprada a un anticuario,
con mis libros de magia y papel muerto,
con mis odios de torre entre alambradas.

Con mis dedos de humano constituído,
te cito, arcángel roto en pensamientos.

Baja con las palabras del crepúsculo,
baja con amatistas afiladas,
baja con siete montes de cuchillos;
corta mi corazón de sapo y toro.

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jueves, 8 de diciembre de 2011

de Francisco PINO: Celeste peso.

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Celesto peso
el beso. Un beso de mujer:
qué balanza de alondras.

Os desperto su vuelo,
celeste peso,
amanecieron párpados.

Celeste, un beso de mujer,
lo pesan las alondras.
Párpados tocan albas.

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martes, 1 de noviembre de 2011

de Stefan GEORGE: El Señor de la isla

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Cuentan los pescadores que en el Sur
sobre una isla espléndida en canela y en aceite,
y piedras preciosas que entre la arena rielan,
existió un pájaro que, posándose en la tierra
con su pico la copa de los altos árboles
podía deshojar, y cuando sus alas,
del color del jugo del caracol de Tiro,
había erguido en pesado y raso vuelo,
una obscura nube semejaba.
Si por el día en el bosque se ocultaba,
al anochecer regresaba a la orilla,
con la brisa fresca de algas y salitre
su dulce voz elevando tanto que los delfines,
amigos del canto, junto a la playa nadaban
en el mar henchido de doradas plumas y aúreos destellos.
Así había vivido, desde el primer comienzo
y sólo los náufragos le habían conocido.
Cuando un día las blancas velas
de los hombres, con propicio séquito
a la isla arribaron, la colina ascendió,
contemplando todos los queridos parajes,
extendió sus alas inmensas
y expiró entre gemidos apagados y dolientes.


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Traducción: Marina Gurruchaga



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sábado, 29 de octubre de 2011

domingo, 16 de octubre de 2011

de Orhan PAMUK: Me llamo rojo (fragmento)

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El color es el tacto del ojo, la música de los sordos, una palabra en la oscuridad. Como desde hace decenas de miles de años he estado escuchando lo que hablaban las almas, como si fuera el susurro del viento, de libro en libro y de objeto en objeto, puedo afirmar que mi caricia se parece a la de los ángeles. Parte de mí llama a vuestros ojos desde aquí, ésa es mi parte seria; la otra se vuelve alada en el aire con vuestras miradas, ésa es mi parte ligera.

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domingo, 9 de octubre de 2011

Georg TRAKL: Canción de la noche

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Aliento del Impasible. Un rostro de animal
se tensa ante el azul, ante su gloria.
Prodigioso es el silencio en la piedra;

la máscara de un pájaro nocturno. Suave tritono
se extingue en uno. ¡Elai! tu rostro
se inclina atónito sobre aguas azuladas.

¡Oh! silentes espejos de la verdad.
En las sienes marfileñas del solitario
aparece el reflejo de los ángeles caídos.

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Obras Completas. Editorial Trotta

jueves, 6 de octubre de 2011

de Juana CASTRO: Vuelo de altanería

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Dulce.
Dulce dices, mas tan sólo sospechas.
Pues no eres la garza
que tan sola y tan grande
bajo mis alas vive.
Dulce, sí.
Dulce ella, ante mí, derribada.
Dulce yo, que sobre el cielo un punto
mi corazón dibuja.
Pequeña flor mi fuerza,
mi arrasada veloz
desde lo alto.
Asciendo
y como un rayo caen,
en picado, mi obediencia y mi sed.
Dulce tú, dulce yo,
dulce ella, bebiéndonos fugaces
de su mano terrible la belleza.
Nada es la dulzura:
Un segundo
de muerte.

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De Arte de cetrería

domingo, 2 de octubre de 2011

viernes, 16 de septiembre de 2011

de Clara JANÉS: en "hacia el alba"

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Y en la sola mirada
que nos cruza
recobrados somos
para la vecindad del ave.

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jueves, 8 de septiembre de 2011

de Vasko POPA: Una paloma en la cabeza.

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Una paloma transparente en la cabeza
En la paloma un arca de cerámica
En el arca un mar muerto
En el mar una maravillosa luna

Partimos la paloma
Hicimos pedazos el arca
Partimos el mar muerto

Acometimos el mar
Llegamos al fondo
Hondo bajo el fondo
Vimos la paloma transparente
Y en ella una joven luna

Llegamos a la superficie

Alto sobre la superficie
De nuevo vimos la paloma
En ella una luna llena

Empezamos a beber el mar muerto

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